Sonríe, mami.

Ella esta deprimida y no sé qué hacer.

Sé que hacer cuando me deprimo, es fácil e inclusive predecible: escribir y escuchar canciones que ayuden a marchitar un poco más mi corazón; sin embargo, cuando ella se deprime, no se que demonios hacer. 

Cuando ella se deprime siento que me convierto en el ser más inútil de la vía láctea, porque simplemente no hay nada que pueda hacer para borrarle la expresión de payaso triste tatuado en su rostro.

Y yo que daría cada una de mis alegrías por verla reír. Yo, que daría mi vida entera por poner cada centímetro de su cuerpo en pie; quitarle el maquillaje vencido por las lágrimas; vestirla de nuevos amores y terminar invocando el día en plena noche.

Sólo que pueda olvidar que le habían asesinado su emoción, sus ganas... su amor.

Porque le asesinaron el amor, su amor. De un balazo, sin fallar, sin dudar. Apuntaron y dispararon. Cayó en el blanco y fue tan rápido que de momento no sintió el dolor... hasta que su tirador desapareció.

Y allí, la herida dolió. La sangre comenzó a correr por su cuerpo y ella corrió hacia la habitación. Me vio y sin expresión alguna en el rostro me dijo: Se terminó.

Acto seguido se desplomó.

Yo corrí a su rescate, pero era demasiado tarde, su amor había fallecido y ahora ella lo enterraba bajo su dolor.

Yo la vuelvo a mirar mientras escribo y quiero llorar. Ella sigue echada el pie de cama, con su mirada perdida en la pantalla, el maquillaje corrido y un par de labios partidos. Parece estar quedándose dormida y antes de celebrar el funeral de los sueños, una pequeña lágrima se desliza por su rostro, lenta y pausadamente, como si marcara a su paso el augurio de una temporada de pequeños corazones enormemente descorazonados.